ROBERTO FONTANARROSA
UNA NOTICIA QUE SORPRENDE
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La noticia, cuando menos, sorprende. En Paraná,
provincia de Entre Ríos, una mujer, tras treinta años de matrimonio,
descubrió que su marido era ciego.
¿Cómo podemos interpretar la
conducta de esta señora, pregunto yo, cómo podemos interpretarla?
Porque no estamos diciendo que ella descubrió que su marido no tenía
visión, digamos, para los negocios, o no tenía visión para las grandes
empresas, no. Ella descubrió, tras treinta años de matrimonio, que su
marido no tenía visión en los ojos, que no veía nada, que era
completamente ciego.
Se le preguntó a esta señora, le preguntaron los
periodistas cuando la insólita noticia tuvo difusión, cómo era posible
que no se hubiese dado cuenta antes. Y ella dijo: "Mi esposo tiene
tantas falencias, tantas falencias tiene mi marido que, ésa, la de la
ceguera, pasaba desapercibida".
Entonces usted, yo, nosotros, todos,
nos preguntamos... ¿No notó doña Asunta -porque así se llama la mujer en
cuestión- durante una convivencia de tres décadas, que su marido no
veía? Ella se defendió diciendo que sí, que lo había notado. Que a veces
observaba a su marido vacilante, al parecer indeciso. Pero como su
marido lo era siempre para tomar determinaciones, para resolver qué
ropa ponerse o incluso para decidir qué deseaba comer, a ella aquello no
le pareció sorprendente.
Paso a leerles, ahora, algunos párrafos de
las declaraciones de esta señora de Paraná a diarios de Buenos Aires que
acudieron a entrevistarla.
"Yo notaba que mi José leía poco, es
cierto, pero yo tampoco soy una intelectual. Puedo leer alguna revista
vieja, algún diario o las efemérides de los calendarios, pero no es la
lectura una cosa que hagamos muy a menudo en mi casa."
Vamos
percibiendo, entonces, mis amigas -y algunos amigos que advierto por
allí, especialmente en las filas del fondo-, cómo esta anécdota
francamente extraña que traigo hoy a colación se entronca, se contacta,
se enclava -en el tema de mi charla "La incomunicación en la pareja
moderna". Y surge la pregunta, la curiosidad, la requisitoria... ¿Quién
es más ciego en este caso? ¿El marido de la señora Asunta -José- con su
falta de visión congénita o la misma señora Asunta, que no supo, o no
pudo, o no quiso, enterarse de la anomalía de su esposo?
Veamos este
otro dato, francamente notable, que nos entrega la prensa: "La señora
Asunta -remarca el diario 'El Impreso' de Nogoyá- no sospechó ni
siquiera cuando su marido, para empezar a concurrir a un gimnasio de la
zona, le solicitó la compañía de un perro".
Acá hay una situación
concreta. Este hombre austero, poco comunicativo, parco, acostumbrado a
no pedir demasiadas cosas, rompe por fin con su austeridad y solicita
algo: un animal, un perro. Recordemos que José, el marido, no trabajaba.
Estaba ya jubilado de su oficio de relojero, que había ejercido
durante cuarenta años ayudado solamente por su sentido del tacto. Y
era Asunta la que salía para hacer las compras, pagar los impuestos y
visitar a su familia.
"Debo reconocer -dice la señora en este otro
recorte de diario- que no me cayó muy bien el pedido de mi esposo. Era
como decirme que no le alcanzaba con mi compañía. Era introducir entre
nosotros dos, que siempre habíamos vivido solos, que no habíamos
querido tener hijos para no dispersar nuestro cariño y que, además,
vivimos con un presupuesto muy ajustado, un elemento nuevo, desconocido,
costoso y, además, no humano, porque se trataba de un animal."
Es
clásica esta situación, queridos amigos: la de la pareja cerrada,
simbiótica, en la que no se sabe dónde termina uno de los componentes y
dónde comienza el otro. Como también es clásica en estos casos la
aparición del temor a que un elemento externo, como el perro, altere la
relación. He hablado de esto en mi charla anterior, "La interferencia de
Perico", donde toqué el caso de esa pareja venezolana madura que ve
destruida toda su intimidad tras la compra de un loro. Recordarán
quienes concurrieron a este mismo auditorio a fines de enero que el
loro comenzó a memorizar cortas frases que escuchaba de labios del
esposo las pocas veces en que éste estaba solo, y las repetía luego
frente a la esposa cuando ella llegaba.
Ahora repito yo como un loro,
y perdonen el mal chiste, que la pareja de Asunta y José era una pareja
simbiótica. Simbiótica al punto que él suele usar polleras de ella y
que ella luce en estas fotografías una sombra de bigote, un bozo, como
se decía antes, una pelusa grisácea sobre el labio superior. En el
marido puede disculparse la confusión, dado que no nos resulta difícil
imaginarlo tanteando dentro del ropero en busca de su vestuario y
sacando al azar una prenda cualquiera. Incluso el tacto más adiestrado
puede confundir un cuello de piel de nutria con una corbata de fieltro.
O, prestemos atención, un cuello de piel de nutria con un perro
lazarillo vivo y coleando.
¿Qué respondía la señora Asunta ante esta
particular forma de vestirse de su marido? "Mi José sale poco -declara
acá-y no era raro que se paseara por el patio con un batón que era de mi
madre. Un batón muy lindo, marroncito con pintitas blancas. Por eso
tampoco me resultaba demasiado raro verlo en polleras."
"¿No pensó
que su marido podía tener tendencias un tanto raras?", -le pregunta el
periodista, que trabajaba, sin duda, para un medio con tendencia al
escándalo. "No me pregunte esas cosas", responde ella. Vemos la
negativa, el rechazo, el temor ante la intromisión ajena en una pareja
blindada. El marido de Asunta entonces solicita un perro, pero no un
perro común y silvestre sino un perro lazarillo, un perro adiestrado
para conducir no videntes.
Asunta está ajena al mundo animal. Piensa
que un perro lazarillo es de una raza determinada, como los perros
labradores o los perros ovejeros. Y no lo compra sin antes preguntarle a
su esposo: "¿Quién habrá de cuidarlo, quién lo sacará a pasear, quién
limpiará todo lo que ensucie?". "Él me sacará a pasear", fue la
contestación de José. Y ella no entendió el sentido de la respuesta.
Como, al parecer, no entendía un montón de otras cosas.
"Me
preguntaba —cuentan que decía doña Asunta— por qué mi marido usaba
lentes negros durante la noche, cuando no hay sol ni tanta luz desde los
focos de cuarzo de la avenida." Y él tampoco le explicaba nada, le
decía que era moda, que esos lentes se los había regalado su padre, que
se sentía desnudo sin ellos. Adviertan ustedes la situación. Cómo se va
notando que, paso a paso, se debía hacer más evidente ante los ojos de
Asunta la condición lamentable de su marido, pero ella se negaba a
verla. ¡Ella, que sí podía ver!
Al parecer, en los últimos tiempos,
José comenzó a animarse a salir a la calle conducido por su perro. Ya
la simbiosis de la cual les hablaba se iba tornando más y más aguda.
Mientras José se vestía casi íntegramente de mujer, Asunta dejaba
crecer su bigote enormemente, lucía pantalones e incluso cubría el pelo
corto de su cabeza con un sombrero de fieltro de su marido, el clásico
funyi. Y poco ayudaba a José usar tacones altos, que elegía, uno
supone, aturdido por su falta de visión. Se torcía los tobillos, cayendo
con facilidad de bruces sobre el animal, que más de una vez lo mordió,
ya que era un perro cualquiera, sin adiestramiento alguno. La señora
Asunta luego reconoció que no había conseguido uno de esos lazarillos en
el negocio del barrio que vendía mascotas y le compró un dálmata ya
crecido, segura de que su marido no iba a protestar porque casi siempre
se conformaba con todo lo que ella le compraba. Oigan lo que dice
Asunta en esta parte del reportaje: "Una vez le compré a mi José una
bufanda verde cuando él me había pedido una gris. Pero la aceptó
tranquilamente y sin protestar. Él es así. Se adapta a todo".
En
muchas ocasiones José volvió a su casa golpeado y tumefacto, ya que el
dálmata lo hacía caer y lo arrastraba por la vereda varias cuadras. Pero
ese hombre siempre se negó a que lo ayudaran a levantarse porque era
muy orgulloso. De un orgullo casi lindante con la tontería, según un
vecino. "No aceptaba ni que le prestaran una taza de azúcar -declara
este mismo vecino—. Prefería tomar el café amargo antes que pedirnos
azúcar a nosotros."
Podrán apreciar ustedes que Asunta y José nunca
quisieron, pudieron o se atrevieron a hablar de sus problemas más
íntimos, a preguntarse cuáles eran sus temores, sus limitaciones, sus
problemas. "Éramos la clásica pareja de otros tiempos —contó doña Asunta
a un programa de televisión por cable-, concertada por nuestros padres.
A mí me habían dicho que mi José era un buen partido, y a él le habían
dicho que yo era una chica atractiva."
¿Y cómo termina esta historia,
mis amigas, que nos deja tantas enseñanzas y sobre la cual cada una de
ustedes, cada uno de ustedes, reflexionará largamente en sus casas?
Asunta descubre la ceguera de su marido. ¿Y cómo la descubre? Muy
simple... Un día le pide que le alcance el salero y él le alcanza un
sifón de soda. Un gesto simple, chiquito, doméstico, pero que, al
parecer, rebalsa el vaso. Tal vez por la presión misma del sifón. "José,
vos sos ciego", le dice Asunta. Y José no puede menos que aceptar esa
realidad tan dura.
Amigas, amigos, atrevámonos a mirar de frente
nuestra realidad, observemos un poco más detenidamente a la persona que
tenemos más cerca. Usted, señora, usted, señor, gire su cabeza y
contemple al semejante que está sentado en la butaca, a su lado, estudie
esos rasgos, esa mirada y aprenderá a comprender un poco mejor las
cosas de la vida. Aunque cueste, aunque duela, aunque espante. Es sólo
una aventura en busca de la verdad.
La dura verdad que encontró un
día la señora Asunta, a quien su marido abandonó tres días después del
descubrimiento de su ceguera. Leamos las palabras de la desolada señora
ante el abandono, tanto de su marido como del perro dálmata, al pie de
la foto donde se la ve fumando, con el pelo cortito, el bigote ya cano y
luciendo una corbata a lunares grandes.
"Mi José es muy orgulloso
-dice ella- y no podía soportar la idea de que yo permaneciera al lado
de él sólo por lástima, por piedad, o por darme pena. Todavía me parece
verlo, yéndose de casa, con la capelina que era de mi tía Fina y ese
trajecito sastre que a mí me quedaba muy bien y que, ya al final, él
usaba tanto que ni me importaba que se lo llevara."
Reflexionemos,
mis amigas, mis amigos, sobre este caso de una pareja tan simbiótica que
él era ciego y ella no veía. Y nos encontraremos en mi próxima charla
de fines de junio, en esta misma sala, con el tema "La comida casera
tras la caída del Muro".
